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Mark Cousins a l’œil pour faire des films innovants Bofa Productions 
L’histoire de la recherche
Marc Cousins
Au cinéma dès le 17 septembre
PAS longtemps avant que je regarde L’histoire de la recherche, on m’a montré une image de l’intérieur de mon œil. Lors de mon examen annuel de la vue, j’avais accepté ce qu’on appelle une tomographie par cohérence optique, examinant la surface de ma rétine à la recherche d’anomalies.
Une image ressemblait à un soleil rouge, bordé de veines ; la vue en coupe a révélé des couches ondulées comme celles de la croûte terrestre. J’ai regardé mon œil, et mon œil s’est retourné. En y repensant, j’ai commencé à me sentir un peu mal à l’aise. C’est cette relation viscérale et chargée entre être et voir – comment ce que nous absorbons du monde façonne notre compréhension de celui-ci – que Mark Cousins explore dans son film personnel et exploratoire.
L’histoire de la recherche étend son livre du même nom de 2017 pour rapprocher médium et message, comme il l’a fait il y a dix ans avec L’histoire du cinéma : une odyssée, son épopée de 15 heures sur l’histoire du cinéma. D’une durée de 90 minutes, sa nouvelle offre est relativement voyante, mais à certains égards tout aussi ambitieuse pour tenter de raconter «l’histoire de nos vies en apparence».
Le film commence par un clip du musicien Ray Charles, devenu aveugle à l’âge de 7 ans, interviewé sur Le spectacle de Dick Cavett aux États-Unis en 1972. Compte tenu de l’option, il refuserait que sa vue soit définitivement restaurée, mais pourrait l’envisager pendant un jour, dit-il. « Il y a quelques choses que j’aimerais peut-être voir, une fois. ».
L’idée qu’une personne pourrait choisir de ne pas voir les étages Cousins, comme « quelqu’un qui a toujours aimé regarder ». Il donne un sens à sa vie à travers des repères visuels – certains indéniables, comme la vue de sa défunte grand-mère dans un cercueil ouvert, mais beaucoup d’autres apparemment sans importance : un lever du soleil, un arbre devant la fenêtre de sa chambre, un aperçu de son voisin.
Mais le caractère éphémère de ce « monde visuel » a été mis en évidence par sa découverte, lors du confinement l’année dernière, d’une cataracte à l’œil gauche. Le parallèle entre la pandémie réduisant son expérience et le potentiel de sa vision défaillante à faire de même n’est pas perdu pour Cousins, qui entreprend de saisir ce que la vue a signifié pour lui. « Où est-ce que je commence à raconter l’histoire de ma recherche ? » se demande-t-il la veille de l’opération de la cataracte.
« Pourquoi je prends des selfies ? Pourquoi cet arbre, ce panorama, cette image particulière est-il resté avec moi pendant des années ? »
Inspiré par la description par l’artiste Paul Cézanne de son « expérience optique » en développement, Cousins retrace la sienne, en commençant par ses premiers souvenirs – par extension, ses premières visions. L’intimité de cela est soulignée par notre propre vision des Cousins, torse nu dans le lit, rideaux tirés : enfermés avec lui, nous voyons ce qu’il voit, ne serait-ce que dans son esprit. Il se projette même dans le futur, au-delà de son opération, pour boucler la boucle de ce « voyage à travers nos vies visuelles ».
L’histoire de la recherche est de forme essayiste, voire impressionniste, alliant expérience personnelle, références variées et images de globe-trotter des archives de Cousins pour créer un image kaléidoscopique.
Une partie de cela, comme Cousins lisant à haute voix les réponses à sa demande de réflexion sur la recherche sur Twitter, n’est pas si captivante à regarder. Mais le caractère évocateur des paroles de ses disciples et la réponse émotionnelle de Cousins à leur égard – surtout à une époque d’isolement forcé – soulignent son point: nous n’avons pas besoin d’être présents, ou ensemble, pour voir par nous-mêmes.
De même, si le rythme méditatif du film ne parvient parfois pas à retenir l’attention, cela ressemble à une extension du défi de Cousins à nos idées préconçues – de ce que nous considérons comme «valant à voir», ou de ce dont nous pensons devoir «témoigner». « Les flous sont des échecs, n’est-ce pas ? » dit-il, de sa cataracte.
Tout comme l’opération imminente du cinéaste l’amène à réfléchir à ce qu’il a vu, « faire le tour de la ville une journée les yeux grands ouverts », L’histoire de la recherche m’incite à revoir mon propre « monde visuel ». Pourquoi je prends des selfies ? Pourquoi cet arbre, ce panorama, cette image particulière est-il resté avec moi pendant des années ?
L’effet est étrangement exaltant, comme si ma propre ouverture avait été agrandie. En effet, cela jette les nouvelles que j’ai besoin d’une première paire de lunettes de vue sous un nouveau jour – comme un autre chapitre de ma propre histoire de la recherche.
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